-

-

-

-

-

nunca crecí

solo me corrompí

-

-

-

-

-

Rito

Parece que hubiéramos participado
de un mismo rito secreto
vos y yo
el año de nuestro nacimiento
o tiempo después
en el estacionamiento
o en el mar

El día que nos encontramos
lo reconocimos:
pero nadie dijo nada
(esas cosas no se nombran)

Después subió y bajó la marea
infinitas veces
nos vimos enfrentados
como espejos y guerreros
y entendimos
que somos parte de lo mismo
que participamos del mismo rito secreto
que fuimos sellados con el fuego
y tallados con el silencio

Pero nuestro corazón,
sabe //

 "En cualquier caso, fuera como fuera, era paz lo que seguramente ansiaba y necesitaba, lo que necesita todo creador, alguien que ha nacido con la maldición de no resignarse a esta realidad que le ha tocado vivir; alguien para quien el universo es horrible, o trágicamente transitorio e imperfecto.

Porque no hay una felicidad absoluta, pensaba. Apenas se nos da en fugaces y frágiles momentos, y el arte es una manera de eternizar (de querer eternizar) esos instantes de amor o de éxtasis; y porque todas nuestras esperanzas se convierten tarde o temprano en torpes realidades; porque todos somos frustrados de alguna manera, y si triunfamos en algo fracasamos en otra cosa, por ser la frustración el inevitable destino de todo ser que ha nacido para morir; y porque todos estamos solos o terminamos solos algún día: los amantes sin el amado, el padre sin sus hijos o los hijos sin sus padres, y el revolucionario puro ante la triste materialización de aquellos ideales que años atrás defendió con su sufrimiento en medio de atroces torturas; y porque toda la vida es un perpetuo desencuentro, y alguien que encontramos en nuestro camino no lo queremos cuando él nos quiere, o lo queremos cuando ya él no nos quiere, o después de muerto, cuando nuestro amor es ya inútil; y porque nada de lo que fue vuelve a ser, y las cosas y los hombres y los niños no son lo que fueron un día, y nuestra casa de infancia ya no es más la que escondió nuestros tesoros y secretos, y el padre se muere sin habernos comunicado palabras tal vez fundamentales, y cuando lo entendemos ya no está más entre nosotros y no podemos curar sus antiguas tristezas y los viejos desencuentros; y porque el pueblo se ha transformado, y la escuela donde aprendimos a leer ya no tiene aquellas láminas que nos hacían soñar, y los circos han sido desplazados por la televisión, y no hay organitos, y la plaza de infancia es ridículamente pequeña cuando la volvemos a encontrar.

Es el alma un extraño en la tierra?
Adónde dirige sus pasos?
Es la voz lunar de la hermana a través de la noche sagrada la que
oye el peregrino
el sombrío
en su barca nocturna
en los estanques lunares
entre podridos ramajes, entre muros leprosos.
El delirante está muerto
se entierra al extraño.
Hermana de tempestuosa tristeza
mira!
Una barca angustiada naufraga
bajo las estrellas
el rostro callado de la noche."

E.S.

Second time

 "And travel to the deep of further lines 

with hidden dreams 

the broken heart to keep"

 

Tres de Nieve

I 
Nueve de Julio, dosmilsiete. La tristeza es como un don. Bety nos despierta a los gritos, que la cortemos con la gripe, nos abriguemos y salgamos a ver. El golf está blanco de nieve. Es una foto de otro sueño, bella e imponente. Así se siente: un sueño en medio de una pesadilla, un impás, un respiro. Ele y yo jugamos y nos tiramos en la nieve; nada duele porque nada se siente. Nos entregamos a la nieve como agua bendita. Abrir los ojos un rato para volver a dormir. Sin nada.

II
Soñé con peladillas. Siempre vienen de otra parte, esos sueños. Entré a comprar pero justo ayer se habían robado la confitera entera con las peladillas. Sí, entera. Nadie vende peladillas. Nadie quiere peladillas en el dosmildiecinueve. 
Me acuerdo bien: las rosas, las celestes, las blancas. Nunca entendí las diferencias. Le llevábamos a la nonna para que se ponga contenta en esas cajitas que después yo usaba para guardar cartitas de amor o pavadas. 
Mi abuela sonreía. Pero yo sabía -con mi visión de rayos x que a veces quiero arrancarme- que nada había detrás. La apatía y la nieve son hermanas eternas. 

III
Me despierto de una gran pesadilla de diez años y lo primero que veo sos vos. Tenés 22, yo 24. El tiempo siempre es todos los tiempos juntos. Tengo las botas que papá me compró para ir a la nieve. Me abrigan los pies, es invierno. 
Siempre que es invierno estás vos caminando con tu melena rubia y un pucho, con tu impermeable que te hace todo lo inglés que renegás ser. Si digo tu apellido me río, y me acuerdo de los huevos de pascua pintados. 
Duermo al lado del baúl, del hilo, del sueño que conecta el silencio que amamos mantener. Nunca pude escribirte una canción que esté a la altura, perdón. A veces quisiera ver el mundo con tus ojos por un minuto al menos. 
Me inventaste tantos personajes que me los creí. Los dormí por años solo para probar que podía. 
Sí, yo podía irme lejos. Olvidarme. Creerme otra. Jugar, Juliana. 
Ahora no tengo mi petaquita, ni camino por el centro de noche. Tengo un río cerca y una casa a la que podés venir cuando quieras. 
Aunque estés lejos. //
 

La tristeza es como un don

..
..
..

¿Cuándo dejamos de estar depresivos? ¿Cuándo empezamos con esta apatía? Quiero dejar de pensar que estar depresivo está mal. Era nuestra esencia, vos me entendes, esa melancolía. 
El mundo de ahora nos está matando, nos está dejando vacíos. Todo es una nube de mentira y ficción. Pero éramos mucho más, vos y yo, ¿te acordás?

Cuando escribíamos a la noche, y leernos entre todos era estar menos solo.  

Dentro de poco voy a volver. A esa soledad, la de entrar en otro mundo para respirar. Pero está bien.
Amaba el puente que conectaba las nuestras. Ahora estas cartas te parecen pavadas, te dan verguenza, que por qué no te lo digo en persona ¿no? Siento que tu otro vos nunca diría eso, que entiende que esto es un puente también. 
La tristeza es como un don. El don de sentir. 
La mía siempre viva: soy parte de la madre tristeza. No me asusta, es mi refugio. No voy a esconderla más. 

..
..
..

          Dame tu amarillo
          de cuentos de hadas marchitas

          Prometo hacer cuna de mi espanto
          mientras le susurro al oído
          que no oscurezca

Noir II

un dibujo con sangre, una caída

tus canciones son para matarse; las mías, para matarte.

hurgando límites purgando cabezas

el día mas corto 

no es del año.

qué ironía estar vivo.

"V – II

Putearte, eso es lo que tengo que hacer. Arrinconarte públicamente en un café y desarmarte, que todos sepan a través de mis mesiánicos alaridos, cuánto odio en qué te convertiste y cuán jodida, ardua e insoportable es mi vida a causa de ello.

Cada tanto, tengo un sueño con vos todavía. Si lo acepto, inevitablemente, sigo amándote."

A.N.

Soft Black Stars

Una cachetada que te despierte del todo.
Y abrir los ojos, y otros ojos grises caminan por las calles por las que vos caminas y creías bellas… Los niños bajan sus cabezas, nada de este mundo puede hacerlos sonreír.
El dolor de la cachetada, el shock de la verdad. El sueño acabó.
Y entonces vos también agachas la cabeza, y alrededor todo se vuelve exacto. Las líneas las cosas no te pertenecen… eran de otro tiempo.
Ahora estas vos con tu vos gris. Como un viejo recién nacido que va a descubrir lo que siempre supo. Sólo espectando.
Las cicatrices de la cachetada ni se descubren. Ahora es aquí. Todo pasa lento ante vos. Te empañas. Te volves loca de a poco, con la serenidad que el paso amerita.
Ya todo se va lejos, cada vez alejando más de tus sentidos. Cerras los ojos.
Ya no habrá nunca más otra cachetada. Ya estás despierta en tu sueño eterno.


"You and I will meet one day
under the night sky
lit by soft black stars…"